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Des lignes percent la toile et coupent les fleurs du printemps

La lumière se limite à survivre au travers du rideau de la nuit

Elle a perdu le combat

Aveugle à la beauté

Dernier seuil des possibles

Aux roses promesses des chants et des champs

La haine frappe plus fort et plus que tout

Le dégoût et la rage

Coulée épaisse et immonde qui couvre les traces de l’enfance

Et des causes perdues

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